Chi sono gli eroi? Cosa vuol dire essere un eroe? Sono solo pochi prescelti sparsi tra migliaia di essere banali e scontatti oppure in tutti noi si trova una scintilla di divino coraggio, di irrequieta coscienza, di spregiudicata sfacciataggine che ci porta a compiere,a volte, gesti straordinari? Oppure essere un eroe vuol dire vivere serenamente la quotidianità, senza aspettarsi nulla di eccezionale, ma accetando quasi con rassegnazione fatti belli e brutti?

Gli eroi ci credono nel destino? Ci credeno nei famosi segni divini? Ci credono nel fato e cercano con la loro ferrea volontà di cambiarlo o lo seguono perchè hanno la certezza che in fondo la loro buona stella li gondurrà verso un porto sicuro?

E noi? Noi ce la sentiremmo di diventare eroi? E un eroe se le farebbe mai queste domande? Forse invece la vita di un eroe è costellata di interrogativi, di oscuri bivi, di angoli spigolosi?

Sapete cosa vi dico: non lo so. Non so rispondere a nessuna di queste domande. O forse si, forse gli eroi sono solo un illusione. Non esistono...esistiamo noi. E ognuno di noi a queste domande da le proprie risposte, nella propria vita scieglie la propria via, nella sua coscenza crede nelle proprie certezze. E se non saremo eroi, saremo noi stessi...

P.s.: si, questa è una grave involuzione del mio blog. Sembravo essermi ripreso dallo scrivere post senza senso e deliranti, ma invece continuo a sorprendermi della mia ipocrisia...

Circa 33 ore e avrò vent'anni. Circa 33 ore e non sarò più un teen-ager. Chissà se cambierà qualcosa o se resterà esattamente tutto come è ora. Non ho voglia di scoprirlo. Ci sono tante altre cose che vorrei sapere ora. Altri perchè che vorrei spiegarmi.

Questa mattina c'era fresco. Clima da pinguini, insomma. E i pinguini, come era forse prevedibile(no, non era prevedibile, non ora almeno) sono tornati. Ai confini dell'inverno si sono presentati con i loro simpatici sorrisi e le loro camminate strane. Però non sanno volare. No, loro è da tanto che hanno dimenticato come si fa. Sono uccelli eppure rimangono sempre sulla terra, aggrappati alle loro radici e alle loro tradizioni. Strano, no? Li vedi, stavi proprio pensando a loro, li superi, capisci che qualcosa non va. E una piccola paura ti sfiora leggera la mente: e se anche tu avessi dimenticato come si fa a volare?

E' con questo dubbio che fra 33 ore entrerai nei vent'anni.

Scrivo poco? Sì, molto poco. E i commenti? E sì, anche quelli scarseggiano. Ma allora questo blog perchè viene ancora tenuto in vita da fredde macchine? Mica meglio un suicidio assistito? No, questo no. Capita che a volte abbia ancora voglia di visitare questo ormai vecchio stagno, questio mio piccolo ritratto, questo mio infernale mondo. E rileggere i miei pensieri e le mie pare e confrontarle con quello che sono ora. Sì bè, ma cosa sono ora?

Insomma ora di cosa da scrivere ne avrei parecchie, ma forse non voglio. Non voglio perchè le sento mie. Le sento pulite. E so che se iniziassi a imprimerle permanentemente nello stagno un pò ne risulterebbero rovinate. Sì, perchè andrei ad analizzarle fino nei minimi dettagli, fino nel loro più recondito punto ignoto, fino alla loro faccia più nascosta. E mi chiederei di tutto questo il perchè. E ci rimarrei male non trovandolo. E poi dovrei farmi una domanda. Dovrei mettermi davanti a un bivio, a due strade che corrono separate, così simili e così lontane. E mi vergognerei perchè per ora non so scegliere. O forse non ho abbastanza follia per scegliere la strada sbagliata e non ho abbastanza coraggio per continuare su quella giusta.

Insomma anche non volendo qualcosa ho scritto. Seduto su una fredda pietra ora sono davanti a quel bivio. C'è vento e fa un pò freddo. Penso che rimarrò qui ancora per un pò. Senza riuscire a decidere naturalmente. Se fra un pò non torno venitemi a cercare...anzi no, lasciatemi qui che in fondo non ci si stai poi così male...